(im)pertinente

Acho que isto justifica um debate televisivo.
A questão que se coloca é: o que faria o Lucílio?

futebol e outras religiões

Ainda bem que a tentação de fugir à chafurdice mundana não me levou no passado fim-de-semana à eucaristia dominical da Igreja do Rato. É que esta coisa de me forçar a aceitar que o Bento XVI se vê limitado a uma visão humanitária condicionada pelas contingências históricas da religião, leva-me a pensar que a estagnação do catolicismo deveria aplicar-se com muito mais rigidez à postura 'brincalhona' que alguns párocos assumem na homilia.

Para mais, parece-me que quem fala em nome de outrém, ou melhor, de Outrém, não devia ser tão tendencioso. Embora comece a fazer algum sentido a "aparente" coincidência dos fumos negros do Vaticano e de Alvalade anunciarem dois Bentos para comandar os seus apóstolos. Quase me atrevia a concluir que a Maria Madalena no repasto do Soares Franco é o Miguel Veloso, disfarçado de jogador de futebol.

na'an

Ontem fui jantar ao Indiano. Comi naan com queijo e alho. Tinha mais ervas do que o costume. Estava melhor do que nunca.

Pensei que tenho de ir à Índia.

Tenho de ultrapassar os fantasmas da pobreza, da sujidade e, principalmente, os da diferença.

Se para me apaixonar pela Índia tiver de me fustigar primeiro, não hesitarei (como não hesitei em queimar as pontas dos dedos na lanterna por teimar em tocar-lhe a beleza).

O caril de camarão estava muito bom mas naan recheado com queijo... ah! naan recheado com queijo...

a canção de silicon valley, p'raí...

porque no enfiamento do poste é que se tiram bem os foras de jogo

Fico ursa quando percebo que, por mais água que corra debaixo da ponte, o Miguel Sousa Tavares e o futebol terão sempre em mim uma influência negativa. Pior ainda quando se trata do Miguel Sousa Tavares e de futebol, em simultâneo. Do dito senhor, já evito ler as crónicas, medida que constitui o passo mais importante na minha auto-infligida terapia; já o futebol não é coisa que se evite facilmente, muito por culpa da forte proliferação de comentadores desportivos, à espreita, cíclica e cansativamente, em todos os noticiários, na televisão, na rádio e nos jornais. Depois deste grande evento que foi a final da Taça Carlsberg, mina de ouro da sic para as audiências de sábado, estou fartinha de ouvir opiniões, bitaites, comentários, picardias, "análises" e promessas de ajustes de contas... porque há coisas graves que não devem ficar impunes. Com trinta mil putas! Eu, que tentava evitar aqui, no meu refúgio de disparates comedidos e sempre censurados pela minha consciência, qualquer tipo de impropério pouco digno da minha regrada educação, apetece-me - ora por imaginar o sorriso retrocido de ironia do sôr MST, ora por me ecoarem na lembrança os maiores disparates proferidos pelos ditos comentadores - largar, uma vez mais, o Foda-se! redondo e rubicundo que disse, duas vezes de seguida, a noite passada, mesmo antes de adormecer.

É que andam aqui estes tipos, que são pagos para nada mais do que jogar futebol (e nada mal pagos por sinal: não venham com conversas de ligas estrangeiras milionárias que há toda uma lista de argumentos perfeitamente válidos a comprovar que dinheiro não significa necessariamente talento e bons resultados - se assim fosse nem as participações consecutivas nas competições europeias salvavam a vida ao FCP que, em braço de ferro económico com o Benfica, talvez saísse a perder) e mesmo assim têm de se sacrificar os árbitros para justificar a falta de jeito que paira por estes relvados. Aguçam-se os espíritos críticos para que, horas antes dos jogos, não se anseie por uma grande jogatana mas por saber para que lado irá pender o juíz da partida (como lhe chamam os ditos comentadores, férteis na atribuição de adjectivos e nomes alternativos, para desenjoar na repetição das mesmas ladaínhas criticistas) e fazem-se solenes e avisados votos, por parte de dirigentes com a mania da supra-sapiência, para que o árbitro nomeado esteja à altura da grandiosidade do encontro, olvidando que talvez o não estejam os jogadores.

Foda-se! Foda-se! Só alivía à segunda.

É que é de uma pessoa perder a paciência. Palavra de honra.

reflexo da divergência política internacional ou a confirmação da regra que diz...

... por detrás de um (grande) homem, está sempre uma GRANDE mulher.

Regra que raramente admite excepções.

Mila

A Mila que eu conheci em miúda, feia, baixinha e gorda, com olhinhos de tartaruga velha e óculos de míope conseguiu sempre destronar do meu pódio imaginário todas as Milas que se lhe seguiram: lembro-me de repente da Mila do Netinho brasileiro, um mito musical e certamente uma brasa carioca, ou da Jovovich, qualquer uma delas sempre assombrada pelo fantasma da primeiríssima Mila da minha vida. As primeiras coisas são as que deixam marcas. Não posso evitar de não gostar de Mários, Duartes e Betos pelas experiências ou impressões pouco indeléveis que os primeiros deixaram em mim, pelo que nunca teria um filho a quem chamasse Mário, Duarte ou qualquer nome que pudesse originar a suspeita alcunha Beto.

Eis-me aqui chegada a um outro tema que, apenas aparentemente, nada tem a ver com isto. Esta manhã acordei a pensar em vilipendiar. Simplesmente. Não que vilipendiava alguém, ou que fosse vilipendiada ou que assistisse a algum vilipêndio. Acordei com a palavra a latejar-me na cabeça, a pressionar-me. Foi mais ou menos um acordar cinematográfico, em que a pessoa se levanta e grita qualquer coisa, com a excepção de não me levantar como que impulsionada por molas - coisa que considero pouco coerente com o que normalmente acontece no despertar de um pesadelo, apesar de ter um efeito bonito -, apenas balbuciei a palavra, certamente com uma expressão aparvalhada.

Partindo assim das duas permissas iniciais, permito-me concluir o silogismo da forma mais lógica que agora me ocorre. Não obstante não ver a Mila nº 1 há uma mão cheia de anos (não conhecer a nº 2 e apenas estar mais em contacto com a nº 3 através da L'Oreal), a minha interpretação da obrigatoriedade de usar os óculos novos, interpretação muito própria que lhes reconhece a função de prótese acessória completamente dispensável e inconveniente, faz brotar em mim esta tendência subconsciente para vilipendiar a Mila-feia em função de uma ligeira crise patológica que tem estado a levedar brandamente de há uns dias a esta parte.

hormonas ou outra coisa qualquer

Hoje, pela manhã, num frenético acumulado de energia negativa desde segunda-feira, pensava "fosse eu de arrancar unhas a sangue frio ou estropiar animais inocentes e esta era a altura perfeita para fazê-lo".

Agora só me apetece adormecer sem data prevista para recuperar os sentidos.

tudo o que precisamos saber

já sabemos que a distribuição gratuita de preservativos e as campanhas para a sua utilização não ajudam a combater a Sida (pelo contrário, agravam o problema).

já sabemos que a solução passa pela abstinência e por um 'despertar espiritual e humano'.

já sabemos que a 'amizade pelos que sofrem' também ajuda (terapêutica de solidariedade?).

já sabemos que a utilidade da igreja passa por dar sugestões 'espirituais e morais' e contribuir para a 'ética das estruturas económicas' em défice.

ainda bem que Bento XVI sabe como solucionar o flagelo da Sida em África.

esta é, oficialmente, uma semana de merda

... apesar de ser ainda terça-feira.

eu? eu acho lindo!

o homem português (ao contrário do irlandês) não fica na esquina, desgraçado da vida, à espera do reencontro.

como não percebe de solidó, faz só o script...

"é tão bonito ouvir dizer com alegria, olá bom dia..."

trois choses indésirables

o Vítor Pereira (principalmente quando fala com pouco à-vontade sobre o "aparecimento" da Sida e da obrigatoriedade do uso de caneleiras como consequência disso - por causa dos acidentes e do sangue e de evitar o contacto com a pele...);

a cansativa missão-magalhães, mais as embaraçosas entrevistas dos jornalistas peregrinos que interrogam os pretinhos de Cabo Verde, como se fosse Natal em terra de pobre, para obterem respostas monossilábicas e pouco entusiastas de crianças que (sim!) já tinham um computador em casa;

spams na minha caixa electrónica com o título: erecções prolongadas.

o reinado actual

Na última edição da Visão on-line, aprendi imenso sobre a história da monarquia portuguesa, eu, uma leiga no que respeita às nossas dinastias, tanto que nunca me atrevi a concorrer ao elo mais fraco, ou ao quem quer ser milionário (certamente desperdiçaria a ajuda dos 50/50 numa pergunta sobre reinados e ainda assim teria apenas 50% de hipóteses) ou ao jogo duplo (embora o Malato também pese nesta decisão), com receio do embaraço que seria dar a conhecer esta lacuna apátrida.

Mas aprendi mais coisas. Aprendi que a analogia é um conceito soberbo que nos permite, por exemplo, comparar Carolina Salgado com D. Leonor Telles de forma diabólica e ainda deixar no ar um cheirinho da nossa sensibilidade e domínio dos meandros quer da sociedade monárquica, quer da actual. Ora a mim, que sou uma ignorante filha da república, até me podem convencer que D. Leonor Telles era uma ousada e emancipada senhora dos seus tempos que, nos enleios do seu poder de sedução, conseguiu o que quis, pagando o que não quis pela sua ambição. Podem até convencer-me que a dita foi vítima de odiosas gatas borralheiras e velhos do restelo, numa mistura de personagens, que lhe causaram a desgraça. Será certamente mais difícil moldar-me a razão de forma a reconhecer qualquer um destes atributos a Carolina Salgado. Diz-me a minha sensibilidade que se a evolução nos serve de alguma coisa, admitamos então que D. Leonor Telles poderia ser vista, em pleno século XIV como a Carolina Salgado da época. Mas Deus nos livre de pensar, após tantas conquistas, sobretudo intelectuais (acredito eu), que a vulgar Carolina Salgado, tão ordinária enquanto justiceira como o foi enquanto namorada de um velho pateta, simbolize a D. Leonor Telles dos nossos dias.

Se há, porém, neste artigo da Visão alguma coisa realmente ofensiva, deixei-a propositadamente para o final. Quando diz "São as súbditas, as mulheres, quem não lhe perdoa o indecoro nem a ousadia. São elas que realmente a odeiam, insultam e vituperam, a ela que se serviu da arma feminina mais poderosa - a da sedução -, a única que nunca poderão perdoar-lhe (...) Não é a culpa dos actos que persegue Carolina: ela está a pagar pelo facto de ser mulher", Filipe Luís está a dizer uma de duas coisas: ou o seu verdadeiro machismo não reconhece numa mulher, qualquer que seja, a inteligência e a sensibilidade que lhe permitam detectar a fraude que é uma pessoa como Carolina Salgado, ou o recalcamento de nunca haver experimentado na vida o verdadeiro poder sedutor de uma Mulher tolda-lhe a noção da realidade dos factos.

Talvez sejam ambas.

acesso permitido

devia ter percebido que era só uma manobra de diversão...

de Bragança a Lisboa

Da mesma forma que relembro com ternura a versão cantada da Larocas do: "é fácil! é barato! 'caminhões' "!, também continuo a preferir a minha versão de "queria ter um avião, p'ra lá ir mais 'a miúda' "...

boas maneiras no Japão

Foto@EPA/Franck Robichon

Apesar de conhecidos internacionalmente pelas suas boas maneiras, mesmo os japoneses têm ainda de aperfeiçoar-se, como atestam os cartazes afixados no Metro de Tóquio, com o título em japonês e inglês, "Please do it at home" (Por favor, faça-o em casa). *

* fotos do dia - http://www.noticias.sapo.pt/

Sou particularmente sensível no que respeita a deitar lixo para o chão... e a velhinha sentada ao lado também não gosta nada.

por falar em blogues

A blogosfera, o mundo das amizades virtuais ou dos chats e até mesmo os diferentes domínios para criação de contas de correio electrónico têm pelo menos uma coisa que tende a aproximá-los inevitavelmente: o desenvolvimento de aplicações que se vão afastando do carácter utilitário para se tornarem apenas acessórias e, em muitos casos, reles kitsch cibernáutico. Como os penduricalhos que se inventaram para os telemóveis, ou as bolsinhas em forma de peúga. É um mundo de possibilidades, de downloads, de up-grades, tudo palavras que me fazem sentir um pouco desconfortável, mas que permitem um sem fim de coisas curiosas.

Na blogosfera, utilizo o meu espaço como bem entendo, na simplicidade e no recato de um semi-anonimato que me deixa à vontade. Gosto de pensar que sou mais exigente comigo do que qualquer outra pessoa e que, de toda a maneira, não serei alvo de toda a crítica porque o meu humilde blogue não circula pelos meandros sociais e elitistas que se desenvolvem em círculos virtuais. Também gosto de pensar que sou exigente com os outros, e quando o que leio me causa algum tipo de repulsa, saio pela mesma porta que entrei, sorrateira, para não mais voltar.

Depois há a aquela questão da gestão que cada um de nós, bloguistas, faz do seu próprio espaço. Sem censuras. Aprecio quem se deixa comentar da mesma forma que aprecio quem não dá essas abébias, no sentido talvez de se posicionar acima de qualquer crítica, por não ser essa (de todo) a finalidade de estar "aqui".

O que me transtorna profundamente, o que é quase um choque para mim, é que alguém, cujo domínio da escrita e dos temas, cuja inteligência e sensibilidade fora de série, cujo santíssimo poder supremo lhe permita posicionar-se acima do comum mortal, bata com a porta aos indesejados que, cambaleantes pedintes, se humilham a tentar penetrar no seu imponente reino de supremacia. É como entrar numa livraria e não podermos comprar aquele livro que é, de repente, bom demais para ser sujeito à nossa apreciação. É como vedar os Lusíadas ao português menos 'digno'. É, acima de tudo, um contra-senso limitar a nossa obra a um círculo restrito, muito possivelmente aquele que nos bajula e nos converte nesse ícone em que de repente nos transformamos, sem aspirar a mais, aquele mais que verdadeiramente compensa. Mas, sem censura, procurarei outros reinos mais acessíveis (e receptivos) à minha condição inferior.

ódio fácil

Deve ter sido por sonhar com o que sonhei. Ela, que mal me falava, de tão ofendida, acabou por confessar que o motivo da sua presença ali se devia a uma ida ao médico. Uma consulta tardia (digo eu) devida ao facto de ter abortado espontaneamente há uns meses atrás (vejam bem o cabimento). E pronto, era isto. Mas depois, já havia uma outra jogada: tatuar em toda a extensão da barriga uma espécie de anjo de grandes asas; uma coisa horrível, colossal, de péssimo gosto que, quando pensava não poder piorar, se transformou num desenho inspirado na antiga fotografia dos avós. A sua barriga ostentava, então, a cópia de um daguerreótipo de dois idosos, de contornos escuros e olhos brancos, cegos. Uma coisa para lá de medonha.

Lembrei-me de Lourenço, da conversa da véspera, dos planos de uma lista. Por prioridades. Eliminatória. Acordei com uma raiva miudinha por isto tudo junto, por não poder pôr-lhe cobro. E ouvi sussurrar: "E Vitor?"

Foi a gota de água.

superlativo

Hoje já li a palavra grandíssimo inúmeras vezes.

É contranatura e eufemista.

Nunca terá o impacto de Grandessíssimo, este sim, o verdadeiro adjectivo no seu exponencial máximo.

É das poucas excepções em que me estou nas tintas para o rigor ortográfico.

albert

Tomou-me ontem, na minha cama, com as suas vestes gastas, os seus gestos loucos e o poder da sua música.

Adormeci com a mesma sensação pós-orgásmica que Albert deixou no salão do baile após a sua performance.

Adormeci com o violino.

Infeliz aquele que nunca experimentou o prazer sublime da literatura.

no segundo mês consecutivo de sexta-feira 13...

independentemente de tudo o resto, sexta-feira é sempre um bom dia.

achados

para conferir acoli ...

vento

Estou cansada, cansada, cansada. Estou cansadíssima, exausta, sem fôlego. Tenho um peso nas costas, nos rins, nos ombros, ao longo do dorso. Doem-me órgãos que nem consigo nomear. O pescoço está tenso, fatigado, contraído. A cabeça está tão insuportavelmente preenchida com ideias, emoções, pensamentos, planos, objectivos, expectativas, números e letras que parece vibrar em todas as suas funções.

Mas o que mais me dói parecem ser os pulmões, o peito, a caixa toráxica. Sinto que sou eu que sopro, do infinito de mim, este vento horrível, rodopiante, frio e violento que varre a estrada, o campo, os prédios, as antenas, os telhados de zinco e sobe pelo poço do elevador e sacode as folhagens e levanta o lixo.

Cansa-me e adoece-me, este vento.

um absurdo

Ao cruzar as portas do elevador, na saída para o trabalho, deparei-me com a vizinha-avó que chegava com a netinha pela mão, em passinho de corrida, para ocupar a cabine antes que a porta se fechasse. Antes de desaparecer ainda a oiço dizer "anda, bébé. Corre, corre, que vem lá o cigano".

Eu apostaria mais no papão, é menos xenófobo e dá azo a mil e uma alternativas assustadoras.

Já para não falar no precedente para o estigma que, na idade adulta, se materializa em assobiadelas ao Quaresma...

barroca

podia ser modernista e simples como um exposição do MoMA, minimalista.

ou colorida, objectual, simbolista, como a pop.

podia ser naïf no seu estilo não académico.

mas o que escrevo é, por vezes, enleado e entediante como o barroco que estudava na escola. enjoativo e cheio de rodeios e pormenores, como uma escultura rocócó do Aleijadinho.

impaciências

Tenho-me lembrado, com alguma insistência, de prestar tributo aos sujeitos que controlam o trânsito no acesso às obras de construção do novo traçado da CREL (que nem sei se por estes lados não será já um IC qualquer-coisa) pelo seu valioso contributo (estou certa) para o bom funcionamento de algumas coisas, sendo que nenhuma delas passará certamente por controlar o trânsito. Pois que este tributo é então, efectivamente, um irónico alerta para o perigo que estes indivíduos representam e para o qual ninguém parece estar sensibilizado, incluindo quem é responsável por atribuir-lhes essas funções e as próprias autoridades, que se marimbam para a presença deles no meio da estrada.

Vejamos. Nada tenho contra os pobres que se revezam nestes postos de vigia ao longo do dia. Com os temporais que por aqui se levantam nesta zona de árido microclima, aposto que não deve ser pêra doce estar-lhes na pele, mas os pelintras já me pregaram alguns sustos. Logo para começar, costumam enterrar a cabeça na gola do casaco e cirandam pela berma baloiçando inconsequentemente a raquete do stop na mão, quando a luz já é fraca e as condições atmosféricas não ajudam nada. Por outro lado, parece-me que começa a ser frequente entre os automobilistas habituais ignorar as suas indicações, pelo que não lhes vejo grande utilidade. Um investimento na criação de novos e ousados postos de trabalho de forma a reduzir os índices de desemprego, talvez. Seja o que for, sei que tenho de estar bem atenta a mais esta invenção da engenharia civil e obras públicas. E talvez devesse forçar-me a usar sempre os óculos, conforme prescrição médica, porque isso também evitaria algum tipo de alucinação visual que, conjuntamente com os sinaleiros sem formação, tendem a impacientar-me.

É isso e o Miguel Sousa Tavares. Muito me impacientam.

eduardo verástegui

Pelo que percebi é uma espécie de menino bonito da televisão mexicana, mas estou disposta a sujeitar-me à possível mediocridade da película por duas horas de deleite com... José.

Acho que mereço, depois de ouvir de uma amiga (por quem tenho grande estima) que o Caneira tem uma beleza invulgar. E falava a sério!

related: bella

coisas que fazem rir

1º Shuriken school é uma miscelânea franco-nipónica, parece-me; nada o tipo de coisa com que me identifique, mas confesso que me suscitou a curiosidade. Passa nas manhãs de sábado na sic e fez-me rir bem cedo e depois de uma noite pouco e mal dormida. Não é mais do que uma série de animação estreada há uns tempos pela nickelodeon. Achei digno de registo.

2º O Rui Santos e a sua triste vidinha dedicada a dissecar jogos de futebol até ao ponto em que não se percebe o quê e o porquê de se estar a falar naquilo (como quando se repete muitas vezes a mesma palavra e às tantas ela já não faz sentido nenhum e parece totalmente inadequada).

3º (pelo menos) Duas situações no primeiro par de dias em transmissão da tvi24:

i) a afirmação do José Eduardo Moniz sobre fazer "informação séria e independente" - coisa que ninguém tomará como certa até ao seu pedido de divórcio e enquanto permitir coisas como a escolha, em estreia da nova emissora, de um programa especial apresentado pelo Paulo Salvador e cujo tema é o primeiro homem grávido.

ii) a adorável emissão do primeiríssimo jornal da manhã do estreado canal, apresentada por um simpático casal de pivots, que parecem espreitar por detrás de um balcão, o que deixa no ar a dúvida sobre se estarão as cadeiras muito baixas ou se, pelo contrário, a aerodinâmica estrutura que lhes corta o plano pelo peito é intencional, a lembrar o Cheers, na versão Lux.

4º A triste mas anedótica situação que o povo Guineense parece ver-se obrigado a enfrentar, face aos recentes acontecimentos (versão soft e modernista da história do Uganda). Mais um déja vu profundamente lamentado pelos ecos diplomáticos de todo o primeiro mundo.

kaiser

Já não existe. Desde ontem, ao final do dia.

Num ápice, de forma fácil demais, retiraram-lhe o último sopro, que apenas já se percebia com dificuldade, numa luta desigual entre a sua fraqueza e o resto das coisas à sua volta. É extremamente injusto e doloroso o que se fez, quase cruel, como cruel seria não se fazer.

Quis saber qual o procedimento seguinte, para ser mais fácil. Soube, já tarde demais, que entregar para incineração foi a solução mais simples. Gostava de ter tomado as rédeas da situação e, com a força dos românticos idiotas, ter concebido aquele que seria, dentro das circunstâncias, um final mais nobre.

Um dia falarei sobre isto, hoje não.

carnaval no meu país

O Carnaval está para mim um pouco como a religião: ao longo dos anos fui assistindo a uns desfiles, coloquei umas máscaras para me forçar à paródia, a ver se pegava, mas nunca teve grandes resultados práticos. Da mesma forma, rezar e frequentar a igreja em ocasiões de formalidade católica também nunca fizeram de mim uma devota, de maneira que se há feriados cujo significado de peso reside na possibilidade gratificante de nos dar uma folga, o Carnaval é um deles (a época natalícia é a única, até à data, que vivo com alguma introspecção e espírito de partilha e que me diz qualquer coisa, não sei bem o quê). Voltando ao entrudo, há coisas - cada vez mais frequentes - que acabam por se fazer por amor ao próximo. No caso, o próximo são as sobrinhas lindas, de fato a rigor, porque apesar da minha descrença quero que no futuro também elas tenham histórias para contar, com mais ou menos entusiasmo, sobre este feriado. Este ano, pelo tal amor ao próximo, rumei a Loures, o que não é de todo um up-grade nos meus Carnavais pela categoria do corso, e comecei logo por achar um abuso os cinco euros de ingresso (com direito a permanecer de pé, sem vista de jeito para o que quer que seja e salve-se quem puder). Entre empurrões e com paciência e boa vontade, lá se conseguiu um lugar de categoria à beira do sambódromo, onde desfilam tractores agrícolas, conduzidos por zé-povinhos a beber minis como incentivo. Mas a parte melhor estava reservada para as mulheres que saltitando mais do que sambando, se encavalitavam nos carros alegóricos forrados a papel de prata ou seguiam às resmas, estrada fora, com sapatos desiguais, adequados à resistência de cada uma, na esperança de que a tanga prateada em forma de tiara e o soutien de enfeites metálicos distraísse a atenção de outros pormenores, como a diferença entre a sapatilha de ginástica ou a sandália da praça de espanha. E oh se distraía! Dei por mim embasbacada a olhar, com um ar certamente tão lânguido como o dos homens maravilhados por aquele mar de carne... embora não pelos mesmos motivos. Perdoem-me se há neste discurso qualquer coisa que se assemelhe a um certo preconceito pela abertura que o Carnaval permite, mas há coisas que nem a tradição desculpa, nomeadamente ostentar publicamente adolescentes obesas e semi-nuas, de pele "cor de inverno" e com má circulação por causa do frio, a fazer lembrar salsichas frescas, porque se no Brasil Carnaval é calor e samba, também por cá tem de ser assim. E foi assim que, exceptuando então alguns laivos de bom gosto e pé p'rá dança, com alívio regressei a casa, a esta vida cinzenta e sem confettis, até porque me pareceu que também as meninas herdaram o gene familiar que não liga a fanfarronadas e só acham piada até se fartarem, que isto do bom gosto nasce connosco. Vou começar a fazer o que faziam os meus pais no Carnaval e a levar as crianças para o relvado da torre de Belém para acabarmos a tarde de Domingo na fila dos pastéis.

generosidade egoísta

Se alguma fiabilidade existe na recriação da personagem de Marcia Gay Harden no filme Pollock, então aprendi com Lee Krasner o conceito de generosidade egoísta.

voz-off

Nunca, até agora, tinha ouvido falar do... Quimbé.

Hoje, ao fazer uma pequena e curiosa pesquisa mais ou menos fidedigna para um post, deparei-me com esta descoberta verdadeiramente... gritante. O Quimbé é nada menos do que o gajo que, da pior forma possível, chama a atenção de todos para o MediaMarkt. Por vezes, quando o ouvia na rádio, tinha a sensação de que o tipo estaria realmente prestes a rebentar, de que lhe saltavam botões da camisa, de que lhe fugiam perdigotos da boca em ascendente histeria, de que os olhos, raiados de vermelho, inchavam como o balão de uma super gorila até quase saltarem das órbitas. É um espectáculo hediondo mas, em lugar de pensar nos fantásticos preços baixos dos lcd's, é esta a imagem que o Quimbé me apresenta nos seus sketches publicitários.

Como se isso não bastasse, fazem parte do seu currículo os programas de televisão de maior qualidade e o gajo tem uma pintarola de fazer corar de inveja. Além disso chama-se Quimbé, que é a última machadada. Pelo ar saudável, aposto que é o cidadão mais feliz de toda a Parvónia!

sonhos bons e sonhos maus

por entre os disparates que me surgem em sonhos, raramente posso dizer que tenho pesadelos. mas quando tenho não são para brincadeiras. esta noite, por exemplo, sonhei com o diabo em pessoa. o capeta, personificado de forma muito pouco original, numa espécie de al pacino. mas era na história e não nos personagens que residia o interesse do sonho. o dito sujeito apareceu-me então do nada, enquanto estava em casa. sei que foi algo que fiz que o fez aparecer, mas não me recordo do que foi, o que não é lá muito bom. imediatamente, a minha vida sofreu uma reviravolta impressionante. não sei porquê, as portas ficaram de repente sem fechaduras, como se apenas se pudessem abrir pelo outro lado, e eu tinha de tentar desenrascar-me. e estava escuro. e era basicamente isto. não me perguntem porquê, mas esta pérola da psicanálise, fez com que acordasse aterrorizada.

brincadeira nazi com sotaque brasileiro

Foi por acidente que descobri a reviravolta.

Numa situação normal, seria necessário recorrer ao génio surreal de Alan Shore para reconstruir a perfeitamente razoável jiga-joga que nos leva do antes ao depois.

E ainda acabarmos por gostar dela.

hipocrisias ii

Havia também na minha rua um sujeito homossexual. Apenas um, que se soubesse, até porque este não saberia esconder as suas tendências diferentes. Era por isso carinhosamente apelidado, mas aceite. As pessoas estavam habituadas a tê-lo com parte da sua comunidade. Mas para todos, será sempre o t. c.... maricas.

Para muitos, será sempre assim.

Dá-me ideia que não será no meu tempo que escreverei sobre a estatística de comportamentos sociais de indivíduos cuja educação tenha resultado de uma harmoniosa ou falhada relação entre pessoas do mesmo sexo.

Naqueles dias, lá pela minha rua, era coisa impensável. Era só pensar no t. c.... maricas!

Mas hoje, já se discute. Com sorte, daqui por um tempo... Com sorte!

hipocrisias i

Viviam na minha rua, num ambiente de bairro em que as pessoas se conhecem quase pelo próprio cheiro e onde se passa algum tempo à janela, reconhecendo sempre as caras e as rotinas, dois tipos distintos de famílias. Podia caracterizá-las assim, de uma forma geral, por muito mais que houvesse a dizer acerca das pequenas singularidades de cada clã. Um dos tipos de família a que me considero pertença era o mais "equilibrado", por assim dizer. Depois havia o segundo tipo, ao qual pertenciam crianças com as quais brinquei e com quem me relacionava sem descriminações, mesmo percebendo as subtis diferenças que existiam no caos harmonioso das suas casas. Não conheci muitos filhos de pais separados. Os lares eram, na generalidade, hierarquica e religiosamente compostos pelo pai, pela mãe e pelos filhos, e até pelo ocasional avô ou avó. Já a vida familiar variava muito, de caso para caso.

Alguns dos meus companheiros de infância morreram prematuramente, na sequência de acidentes, incidentes, ou outras influências mais ou menos previsíveis. Alguns viveram experiências relacionadas com estupefacientes e têm um cadastro vitalício que parece fazer-lhes sombra e minar-lhes o presente e o futuro. Outros tantos foram pais muito cedo e, negligentes, pouco sabem dessa condição. Uma boa parte conseguiu juntar todas estas experiências numa mesma pessoa e partir sem um legado de realização pessoal do qual se possam orgulhar.

Gostava de poder olhar para trás e dizer que estes filhos não foram necessariamente os que cresceram num ambiente de ausência de calor familiar. Preferia não ter a certeza de que os seus pais, que passavam grande parte do tempo pelos cafés e aí alimentavam os filhos com snacks e batatas fritas, enquanto investiam potencialmente em cigarros os subsídios de desemprego, não foram os grandes responsáveis pelo fracasso que resultou das suas vidas. Mas não posso.

Hoje, quando por lá passo, reconheço na minha rua, alguns rostos. Há uma familiaridade nos hábitos e nos gestos dos que por lá permanecem. Continuam a existir os tais dois tipos de famílias. Reconheço-os de longe e não os menosprezo. As minhas sobrinhas brincam com meninos diferentes delas, tal como eu brincava, e não me parece mal detectar diferenças. Não sou xenófoba, nem elitista, nem desinformada por fazê-lo. Pior seria não reconhecer que há famílias tradicionais que, ainda assim, não proporcionam um ambiente onde seja fácil crescer e criar objectivos positivos.

eucaliptal

Este ambiente que respiro começa a tornar-se um eucaliptal que bebe o suco do meu êxtase até à última gota. Não me posso dar ao luxo de, como de todas as outras vezes, sucumbir à sede dos eucaliptos da minha vida.

Tenho de me sujeitar a uma potente diálise psicológica. Renovar-me. É emergente. Tenho de me fixar naquele sítio onde poderei largar as cinzas* e respirar com alívio.

*

É esperar que passe a recessão.

afinal vejo uma luz (ainda que ténue) ao fundo do túnel

É que nem de propósito! Foi preciso dedicar-lhe este cantinho de desprezo no meu espaço de desabafos para ele se dignar a ligar-me de volta. Afinal sempre têm outbounding service! Eu já pensava que as chamadas eram one way only e que aquilo de entrar em contacto mais tarde era uma maneira de dizer...

o que é preciso para se ter internet fixa num país de gabarito tecnológico com'ó nosso portugal, heim?

Curioso que Apolónia (a santa) seja a padroeira da ortodôncia e afins, já que a minha vontade é a de partir os dentes ao rapaz do call center, que herdou o nome da dita cuja, e assim ele já não poderia dizer por aí à boca cheia (de dentes, claro) que é gestor do que quer que seja.

sujeito a alterações a qualquer instante

Quiz roubado de um grafitti em baixo relevo (aparentemente com escopro) numa mesa de tasca do bairro alto... ou não. Quando a única regra é a finalidade em si mesma: recorrer a nomes de músicas para 'acertar' na resposta.

1. És homem ou mulher: It doesn't matter

2. Como te descrevem: Ray of light (dá para acreditar?)

3. Como és (agora a sério): Nevermind

4. Um relacionamento marcante: We might as well be strangers

5. Sexo e Amor: Four letter word

6. Onde querias estar agora: Where angels fear to tread

7. O maior de todos os sonhos: Sunrise

8. Como é a tua vida: Rearview mirror

9. Uma frase sábia: The show must go on

10: Medo de: Bitter tears

p.s. Estou certa de que a Sereia* se sentirá convidada a experimentar, da mesma forma que um dia destes prometo corresponder ao convite que me foi dirigido. A seu tempo.

correcção pertinente

Afinal a cartolina é vermelha, assim como os coraçõezinhos soltos.

Romântico e picante!

a decorrer, numa marisqueira perto de si

colada a uma janela corrida, mesmo rente à estrada, uma cartolina côr-de-rosa, rodeada de pequenos corações cartonados fuschia, diz-nos o seguinte: Dia dos Namorados 14 de Fevereiro Campanha da Sapateira.

Mais romântico, impossível...

die, die!

será que sim...?

será que finalmente sacio a minha esgotável fonte de paciência?

acumular inimigos? tu? com esse feitiozinho? naa!

eu própria te matava, se desse um pulinho a Miami

ainda assim, este parágrafo não é muito claro...

WHAT do you mean, 'aparentemente moribundo' ?

estou em agonizante dúvida.

outros motores

De acrescentar que o aspecto mais interessante do autódromo do estoril é, de facto, o 2001.

clichés

Sem qualquer reserva, afirmo categoricamente que não há nada mais desinteressante para mim do que revistas de automóveis, prenhes de carros berrantes e mulheres vistosas. As próprias manchetes, que encavalitam vinte imagens, de vários ângulos, num tamanho A4, onde sobrepõem mais alguns nomes, modelos, características e teasers afugentam-me logo o olhar para os títulos do futebol.

Nada é menos sexy do que um homem que veste a roupinha mais catita para ir a uma exposição de automóveis e, com um sorriso de orelha a orelha, passa o dia agarrado às meninas dos castings e a pousar para as polaroid.

provocaçãozinha

Estou desejosa de "pedir um tempo" ao Tolstoi que tem vindo a aborrecer-me com os seus contos trágicos e doentios. Mas não queria desistir dele. Tenho muito receio que isto de dar um tempo funcione como nas relações amorosas e eu acabe por ceder às pressões externas e dedicar-me, de corpo e alma, à literatura de peões-boiadeiros...

méxico

Mergulhei precisamente aqui.
E não é tão bom como parece. É melhor.
...
Regressemos então à vista da pedreira (não é assim tão mau).

provavelmente, no mesmo baú onde depositaram o livro do M.S.T.

ainda a recuperar da perda do meu último post, desaparecido ontem, pelas 19h, quando todo o corpo já me dizia deixa-te de merdas e vai para casa pôr roupa na máquina e passear o cão e eu teimava em terminar aquele chorrilho de palavras gastas, com algumas frases que faziam todo o sentido e das quais já não me lembro, mas que se calhar até foi pelo melhor, porque mesmo chamando à gaja Esperança, era obviamente demasiado auto-biográfico e entitulava-se a fingir.

mais tarde, no duche e já mais refeita e resignada a aceitar o sumiço, lembrei-me deste trocadilho que tão bem se me aplica não sou tão triste como pareço, nem pareço tão triste como sou, e pensei que tudo depende dos olhos de quem me vê. não sejam presunçosos, nem ousem pensar que no vosso julgamento está a verdade.

agora, hoje, tenho estado aqui a pensar nesta merda dos blogues e dos sites e o diabo a sete.

quando se escreve numa folha de papel, os riscos são menores. c'um carago, pelo menos a folha pode perder-se se um dia para o outro, ou molhar-se ou voar com o vento. mas não desaparece desta maneira por causa de erro informático (expressão utilizada pelas máquinas quando querem repousar - mais valia serem honestas porque ninguém é de ferro e o écran também deve estar cansado de olhar para mim todo o dia). ainda estou convencida que o meu post foi aterrar a qualquer lado, talvez num blogue na China onde alguém terá perguntado que diabo será isto?... em mandarim, claro.

lift me up

yes, please.

chamem a polícia

Não me sai da cabeça este maldito refrão, não sei se por causa do horrível anúncio à seguradora, se como resultado do total desprezo por certos dias de trabalho, com os seus procedimentozinhos nauseabundos e os sapos inflamados que, engolidos, provocam lesões na epiglote. Logo hoje, que vesti o look once-a-year de executiva.

de inveja se fala por aí

Sentirmos inveja de alguém, enfraquece a nossa fibra e reduz a nossa virtude enquanto seres humanos, do ponto de vista lógico, intelectual e até religioso. É uma triste constatação social. A nossa atitude em relação a nós próprios é mecanicamente defensiva quando se trata de tentar justificar aquela sensação de azia que experimentamos ao invejar coisas fúteis, ou não tanto. Muitas vezes este inevitável sentimento de que o ser humano padece é reprimido pela moral e pelo rigor que a religião ou outros princípios nos incutem. Ou até mesmo pela argumentação lógica e bem justificada de que não conhecemos tão bem assim os outros para saber se lhes devemos ter inveja. Nós próprios a reprimimos por um embaraço que vem de dentro. Mas a inveja não é uma coisa pensada, que apenas se deve sentir se soubermos que existe do outro lado algo de plenamente perfeito que possamos almejar sem pensar nas diferentes infelicidades e frustrações que se escondem por trás de alguma coisa aparente.

A mim sempre se mostrou óbvio que as pessoas que mais facilmente dizem ter inveja de qualquer coisa, de uma forma directa e apreciativa, são as que menos vivem essa inveja de forma nefasta ou mal intencionada. Nem tão pouco de forma ignorante. De todas as (poucas) vezes que alguém me disse directamente que tinha inveja de alguma coisa em mim, recebi o comentário com alguma lisonja (e pouca crença de que proviesse de um sentimento realmente feio), uma vez que me parece, quase certo, que é uma forma de elogiar mais do que uma demonstração de dor de cotovelo.

Acho preferível ver nesta inveja uma forma de expressar o elogio, a admiração, a apreciação pelo feito conseguido, pelas virtudes inatas de alguém ou pela harmonia do seu aspecto. Considero até que a inveja, por mais natural e frequente que seja entre as pessoas, raramente chega a ser obssessiva ou radical. Normalmente inveja-se qualquer coisa aqui ou ali. Querer ser-se outra pessoa não me parece que seja inveja, será outra coisa mais além e consideravelmente mais grave, certamente mais triste e, possivelmente, patológica.

Eu admito que sou invejosa, naquilo que me é permitido ser, mesmo sem orgulho nenhum nisso. Já me reprimi por invejar e já tentei esconder (até de mim mesma) que o fazia, mas mesmo isso me permitiu aprender alguma coisa. Eu invejo algumas coisas, em muitas pessoas e se juntasse tudo construiria alguém que duvido muito que pudesse existir, por isso sei que a minha inveja é, quando muito, infantil e só me prejudicará na medida em que lhe der importância para tal. Adorava saber ter a postura para me impôr a certas pessoas e situações e invejo as mulheres que sabem, gostam e andam naturalmente com qualquer tipo de saltos; quero ter a voz da Rita Blanco desde que a ouvi dobrar a Dori; tenho uma raiva saudável a todas as mulheres que podem dar-se ao luxo de ir à praia sem se preocupar muito com a depilação (e que mesmo assim se mostram muito aflitas); queria conseguir ter a força de vontade que algumas pessoas têm e não inventar tantas desculpas como faço ou, em alternativa, reconhecer a minha inércia como algo que aceito de bom grado em vez de permanecer, em várias ocasiões, numa área cinzenta; tantas vezes gostava de ser homem e invejo, sem pudores, quem tenha subido a mais alta pirâmide de Chichen Itza porque (já) não pude fazê-lo, ainda que consciente de que não quero necessariamente viver a vida de mais ninguém que não a minha.

citação em '2nd hand'

Aceito a inveja. O que não gosto é da forma como certas pessoas a vivem, diariamente. Não gosto do olhar de inveja de quem prescruta o outro como se lhe quisesse sugar algo. É isso que acho doentio. Não gosto, sobretudo, de quem desafia as leis do universo para se adequar a uma vida que não é a sua, com base na imagem dos que a rodeiam. Isso é triste.

cores quentes

Há semanas assim, em que cinco dias parecem caber num só, comprimindo-se em tensas e extenuantes vinte e quatro horas.

Esta luz difusa que se mistura com o cheiro da madeira a arder na lareira aqui ao lado e o aroma do sabão natural que vem da lavandaria improvisada, transformam este momento em qualquer coisa surreal.

É perfeito esperar por ti assim. Se quero um gelado de nata envolvido em caramelo quente...? Olho para a orquídea ali ao lado do bambu, mesmo por baixo da fragrância de figo que de vez em quando me envolve e penso para mim: sim, é perfeito.

amor aos tentáculos (o e-mail da semana)

Há coisas com piada.

E depois há aquelas realmente bestiais.

a derradeira prova de (in)sanidade

'Dearest,

I feel certain I am going mad again. I feel we can't go through another of those terrible times. And I shan't recover this time. I begin to hear voices, and I can't concentrate. So I am doing what seems the best thing to do. You have given me the greatest possible happiness. You have been in every way all that anyone could be. I don't think two people could have been happier till this terrible disease came. I can't fight any longer. I know that I am spoiling your life, that without me you could work. And you will I know. You see I can't even write this properly. I can't read. What I want to say is I owe all the happiness of my life to you. You have been entirely patient with me and incredibly good. I want to say that - everybody knows it. If anybody could have saved me it would have been you. Everything has gone from me but the certainty of your goodness. I can't go on spoiling your life any longer.
I don't think two people could have been happier than we have been.
V.'

Virgínia Woolf

Que as minhas neuroses nunca resultem num rasgo de lucidez extrema que me leve a procurar um generoso pedaço de mármore (abundante na região) e deixar-me levar pelo Lizandro (que até nem fica longe).

Marion Coutillard

Já a seguir vem La vie en rose, na versão da Celine Dion. Ou não.

the phantom

o fantasma do M.S.T. voltou para assombrar os meus posts.

quando é que a derrota dos outros é mais gostosa que a nossa vitória?

ojesualdopareciaontemumhomemmaispreocupadoempreparararsenalbélicoparaesmagarobenficadoqueematentaràhumilhaçãoquefoiaquelajogatana.secalharestouenganadamaseraoqueparecia.oqueeunãopercebo(casoasminhassuspeitasseconfirmem)éoporquêdetantapreocupaçãocomobenfica,queandamuitoabaixodonível(daequipaprincipal)portista.secalharandareceosodaarmasecretaangolana.écasoparatal!

"

acrescente-se, em jeito de conclusão, que já Miguel Sousa Tavares preconizava, há cerca de quinze dias, o desfecho da taça da liga com uma final entre benfica e sporting. parece que, pela sua óptica, a organização desta prova -de importância equivalente ao torneio do guadiana- em tudo apontava nesse sentido. saliente-se agora que o empurrãozinho que faltava foi dado pelo jesualdo, com o seu brilhante banco alternativo. mas parece que para o porto, as longas distâncias nos torneios menores são um fardo insuportável. então muito bem. conseguiram poupar as perninhas para os jogos "a sério" e evitam a maçada de se deslocar a terras mouras (deus os livre!)

lisboa

Que previlégio será este, o de ter uma vida familiar e profissional tão suburbana? A tranquilidade cénica. Ou a pacatez das pessoas. Talvez um ambiente não tão poluído? Não sei. Sei que sinto falta do movimento de Lisboa. É viciante Lisboa. Entranha-se em nós. A Mouraria do supermercado indiano e as ruas estreitas por onde fugi com três malucas num carro demasiado largo, a Rua Augusta com os seus sons e os passeios pelas lojas de pronto-a-vestir (quando ainda não eram Bershkas, mas talvez apenas Zaras e Por-fí-ri-os), o Teatro D. Maria, a ginjinha e o restaurante onde se comia o panado de pé. O Brás & Brás. A subida íngreme pela Praça da Alegria até ao Príncipe Real, bem cedo, com o cigarro na mão a desafiar um estoiro aos pulmões, no cimo da escadaria. Os almoços por baixo da grande árvore, no meio dos pombos. O metro de Arroios. A Portugália. A Guerra Junqueiro com a insossa Délifrance. E Benfica, da loja das carteiras, do 388 onde comprava os Risqués. Da pastelaria com a vitrine interminável. Da CGD e do prédio onde morava a patroa da mãe. Do otorrinolaringologista onde íamos com a Lara e o Filipe. Das matinés no Fonte Nova, do blind date da Guida com aquele gajo de barba. Da Escola Superior.

Tenho bilhete duplo para ir hoje ao S. Jorge ver o Valquíria. Não vou. Fico por casa.

Há dias em que parece que a principal característica do subúrbio é ter a capacidade de me afastar cada vez mais da minha cidade.

"

(acho que me estreei a escrever a palavra insossa)

o que se quer da vida

É assim tão difícil alcançar-se qualquer coisa como isto e tudo o que se imagina a partir daqui?

E fica a referência, para picar o ponto... diariamente.

mini-mercado

A miúda da caixa, que deve rondar os vinte e poucos - sou má a avaliar idades - tem um ar de humildade entranhada. Sabem qual é? Não digo por mal, mas nota-se, salta à vista. Tem modos rudes e uma apresentação descuidada. Os cabelos são compridos e grossos, como se lavados com sabão azul e branco uma vez por semana - e isto já é a minha imaginação a ditar. A pele é clara, manchada de pequenas rosáceas - daquelas que fazem os homens parecer parolos mas que a ela apenas desnudam a má circulação que o ar frio agrava. Tem mãos grosseiras, de dedos inchados e unhas irremediavelmente estragadas. É rapariga de trabalho. Não é de estudos, nem de leituras. Não distingue estilos literários, nem escritores. Talvez já tenha lido um livro do Paulo Coelho que, por falta de alternativa, é o seu preferido.

A senhora de idade observa, com ar antipático, os produtos que vão desfilando com um bip, pela leitura óptica. Não mexe uma palha. A miúda da caixa vai arrumando nos sacos as mercearias e os detergentes, com ar contrariado. Aparece, de um corredor, o marido da senhora com um frasco de canela em pau, que a mulher observa com azedume: 'Isso é muito caro!' e pergunta à menina da caixa quanto custa. O velho fica em suspenso, a aguardar pela aprovação dos paus de canela. A miúda, diz em tom de impaciência: 'Sessenta e sete cêntimos'. 'Até nem é assim tão caro, afinal...', resigna-se a senhora, enquanto a jovem regista e enfia o frasco no fundo de um saco, sem esperar aprovação. O marido segue satisfeito para o carrinho e a miúda despacha o troco para se ver livre da mulher, que fica mais algum tempo a olhar para o comprido talão da registadora, à procura de um descuido. Finalmente, diz-me boa tarde. 'Estava a ver que queria que também lhe levasse as compras a casa', diz para mim em desabafo, enquanto me aceita o cartão. 'Quando as pessoas estão atrapalhadas até dá vontade de ajudar mas quando ficam de braços cruzados apetece-me deixar-lhes tudo espalhado'. Rio-me. Não há mais ninguém na fila. Diz-me boa tarde e segue aliviada para perto da colega que aprovisiona as prateleiras. Ali não se usam lenços azuis com saias vermelhas, nem se olha para as unhas de gel nos periodos mortos. Repõe-se o estabelecimento, faz-se a caixa e até se amanha peixe. Até à noitinha.

bom português

A pérola que encontrei no ciberdúvidas.sapo:

Pergunta: "Existe a palavra "dozestavado" para definir um objecto de doze lados, como se diz "sextavado" para um de seis lados? Se não, como se diz?"

Resposta: "Na palavra sextavado figura o antepositivo latino sex-, «seis», mais o termo verbal –avado de –avar (terminação de verbos regulares).
Então, como o antepositivo latino que significa «doze» é duodec-, podemos arbitrar a palavra duodecavado para falar dum polígono com doze lados.
No entanto, não recomendo o uso desta palavra, pois não a encontrei na documentação que possuo.

Alguns escritores de antanho andavam em busca de termos regionais ou esotéricos para mostrar erudição. Ora, não é esse o meu critério. O pensamento literário pode ter valor na mensagem, mesmo sem recurso a um vocabulário muito amplo, desde que empregado correctamente e com perfeita propriedade.
Além disso, amplia-se o número de destinatários quando se evitam palavras que corram o risco de não serem entendidas; demais a mais quando não se encontram ainda estabilizadas no léxico.

Recomendo que escreva simplesmente: «com doze lados»".

É um conceito interessante e muito democrático, este de D' Silvas Filho. Falar de forma a que todos compreendam.

Talvez por isso devesse dizer escritores do passado, em vez de escritores de 'antanho' ou mesmo vasto conhecimento, em vez de 'erudição'.

Digo eu. Que sou um bocado 'quadrada'. Quer dizer, tenho quatro lados.

tédio

The Daily Show With Jon StewartM - Th 11p / 10c

Pundit School

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Comedians on Tour

Se em Portugal houvesse ao menos este tipo de entretenimento...!
Mas não. Por cá, ignorantes e intelectuais são igualmente entediantes.

médicos

Acho o cúmulo da incoerência um médico retesado, com ar nervoso e perturbado, que se sente invadido pela confiança do paciente. Um bom médico tem de ser sempre seguro de si. A alguns até lhes perdoo a arrogância, mas a fragilidade e o embaraço deixam-me logo de pé atrás.

São bons para fazer carreira a "colaborar" em ginásios, onde os tratam por "doutor" e onde carimbam declarações médicas.

último post

... o meu avô não era assim tão má pessoa.

elderly

Vi ontem uma parte da grande reportagem que se seguiu ao Telejornal acerca da negligência e dos abusos cada vez mais comuns sobre os idosos. Lembrei-me do meu avô. Mais do que tomar atenção ao que se dizia, a reportagem fez-me pensar no meu avô (paz à sua alma). Claro que é angustiante ouvir pessoas velhas, doentes e praticamente indefesas, de olhos lacrimejantes, a narrar histórias de maus tratos, coisas quase inenarráveis, por parte dos próprios filhos. Mas eu só me conseguia lembrar das aldrabices do meu avô.

O meu avô sempre viveu connosco e hoje lembro-me de episódios dignos dos trompetes do Kusturica; coisas que na altura não tinham piada nenhuma - como as férias no Algarve com ele e com a gaiola do periquito (não queiram saber).

A verdade é que o meu avô foi sempre a prova viva de que as pessoas mais velhas não são necessariamente umas desgraçadas, mais ainda quando o apregoam aos quatro ventos.

Lembro-me com precisão, como se fosse ainda hoje um gesto do quotidiano, dos pequenos-almoços levados à cama, do tabuleiro do almoço com um copo (só meio!) de vinho branco (que uma vez, por engano, foi de bagaço caseiro e ele só se queixou no fim. Dormiu toda a tarde!) e de muitas outras coisas que, por comodidade, se iam tornando hábito. Lembro-me sobretudo da casa de banho sempre ocupada nas alturas mais inconvenientes e de pensar que eu chegaria atrasada às aulas, enquanto ele poderia tratar da sua higiene à hora que quisesse. Fui tomando consciência de que, talvez para ele, ter todo o tempo do mundo não fosse algo assim tão bom. Mas o meu avô não era de se aborrecer, nem que para isso tivesse de inventar... coisas desagradáveis, quase sempre. Ele era pequenino e, como diz o ditado, ou velhaco ou dançarino (sempre justifiquei a sua malvadez pela exclusão de hipóteses - não creio que dançasse bem!).

Acima de tudo, lembro-me que costumava pensar, é meu avô. E era desta forma que o amava (mesmo que não fosse segredo para nenhum dos netos que a minha irmã era a sua preferida).

Era o meu avô, com o seu kispo. Com o aparelho auditivo sempre a dar problemas e a sofrer influências magnéticas da televisão. Com o queijo e o pão. Com as sopas de cação e cheiro a poejo. Com os patinhos de plasticina, perfeitinhos como origamis. Com o cigarro sempre aceso, a intoxicar-nos, numa época em que não havia sensibilidade que incomodasse umas boas fumaças na sala. Às vezes, via-lhe nos olhos um franco cansaço de viver. Acho que teve a morte perfeita, se isso existe. Era um velhaco. Mas era o meu avô.

traumatismo craniano

"Se no final do mês de Fevereiro estivermos na liderança, ganhamos o campeonato."

Vukcevic

Com este tipo de dedução lógica, torna-se fácil adivinhar que se trata de alguém em convalescença de um traumatismo craniano...

aguardela

Quando algum pequeno pormenor do dia-a-dia me traz à lembrança a morte do João Aguardela, sinto um desconsolo muito difícil de explicar. E têm sido frequentes os pequenos pormenores, desde que soube da notícia. Parece que as rádios andam, em macabro conluio, a prestar-lhe homenagem. Hoje ouvi pela primeira vez - palavra! - 'A Noite', que só conhecia na versão dos Resistência. Isto porque, na verdade, não lhe seguia com atenção o percurso artístico e quase olvidei, nos últimos anos, uma deslocação a um concerto dos Sitiados, na saloia Caneças, numa sala em frente ao coreto, pelos meus quinze anos. Acho que o desconsolo vem da recusa em aceitar que a morte (precoce, para mais) e uma tal carga energética, pudessem andar de mãos dadas. Não é choque provocado por um saudoso fétiche adolescente ou por alguma paixoneta idílica, porque lembro-lhe bem o colete de napa na pele clarinha e o corpo franzino com rosto invulgar (versão masculina da Sarah Jessica Parker) e parece-me que só mesmo a minha irmã para lhe descobrir deslumbramento (e se ela o achava o máximo!). Não sei a que se deve este transtorno de alma. Se calhar é ao facto de me fazer recuar tanto no tempo e trazer-me à lembrança os moshes ao som da vida de marinheiro que acabavam com dores de barriga de tanto rir. Ao tempo que eu não faço um bom mosh.

spam

Andam a chegar-me ao Outlook conteúdos tais como "moças pendentes em pénises enormes", remetidos por uma tal Mia Addison.

Ora Addison só conheço a Dr.ª da tv e não chega a ser conhecer. Sei apenas das suas neuroses e cadilhos amorosos que, ainda assim, não fazem dela a prosti-pêga desta tal de Mia.

Estou convencida de que um grande cavalo de tróia se apoderou do meu computador.

E pensar que poderei ser a única pessoa no escritório a receber estas coisas faz-me sentir um pouco perversa.

E depois... pénises?!

you gotta be... crazy!

Há alturas em que precisava de ouvir repetidamente esta música e assimilá-la até ao tutano!
Ou entrar num qualquer call-center deste país a disparar indiscriminadamente...

heroísmo precoce

Já devo ter dito isto: não gosto de heróis anunciados.

Têm de me provar tudo, tudinho.

Vou esperar para saber se o Obama é capaz de fazer aquilo a que se propõe, pelo menos (já que as expectativas mundiais ultrapassam todos os limites do razoável optimismo).

jamie oliver

Tenho que dizer que o Jamie At Home é o meu programa preferido.

É verdadeiramente fascinante.

Fico presa quando o apanho no zapping (mesmo que saiba da Anatomia de Grey ou do House a decorrer ali ao lado).

road trip

Há uma longa estrada que se dirige ao interior e atravessa aldeolas (que nem aldeias chegam a ser), ladeada por verde e por "fantasmas" feitos de lixo que, segundo teoria sugerida, assinalam entradas para casebres, no meio daquele caminho sempre igual. Há cenotes e outros paraísos escondidos, longe da vista.

As casas que se sucedem são pintadas de cores ocres e berrantes, e a terra é vermelha. Avistam-se pátios interiores, de porta escancarada aos olhares, onde pendem camas de rede para descansar as moléstias de um dia de sol e suor.

Na berma, cães que parecem todos iguais coçam-se com vagar. Galinhas passeiam pela terra batida e desaparecem por caminhos sem destino.

Cai a noite devagar. O comércio é repetitivo, vazio, lúgubre. Os sorrisos destoam do ambiente perdido e sujo. Ouvem-se televisões, transistores.

Abarco tudo num olhar àvido, com ouvidos atentos e de narinas dilatadas.

Escrevo para não me esquecer.

E não me esqueço.

apelo: chapéu semi-marroquino

como sou optimista em relação ao alcance recordista deste meu humilde blogue, faço o apelo a algum mexicano presenteado pelo meu descuido, que faça o favor de me devolver, por fed-ex ou outro que tal, o meu chapéu de arame.

ausências

Quando se viaja, está-se ausente.

Está-se ausente do sítio que deixamos e não se chega a estar presente no local que visitamos.

O corpo e a alma dissociam-se. O pensamento foge-nos muitas vezes para as raízes que ficam para trás, queiramos ou não.

Quando partimos, não somos pertença de nada.

Mas ao regressar, sabemos que deixámos fragmentos de nós que mais ninguém sabe.

As recordações não são algo que trazemos. São reflexos de pedaços por nós deixados lá, na pedra daquele caminho, nos olhos de alguém que cruzou os nossos, no quotidiano que nos marcou e que pulsa hoje, no mesmo sítio, indiferente à nossa passagem.

Indiferente para todos, menos para nós mesmos.

O corpo move-se milhas. A alma segue-o. Atrasada.

Enquanto andamos, deixamos um rasto que luta por se despegar.

Por muito que nos custe correr, dói muito mais à alma cortar os laços que se querem deixar ficar.

adelante...

Não sei se interessa muito mas... estou de volta.

De novo para cá de fronteiras mas com disponibilidade zero para contar histórias.

O tempo virá...

tenho de dizer isto

... sem ansiedade, sem ansiedade, mas o balanço foi muito positivo! Sete (7!) livros! E uma gabardina preta.

E a filmografia das jornadas: Shrek, Cidade de Deus, Day After Tomorrow (again!) e um bocadinho do James B(l)ond.

Hoje acordei a sentir a cabeça latejar e pensei na toalha ensopada no Barca Velha de 1999.

"filhoses" e outras neuroses

O Natal já passou e sem ansiedade pelas prendas. Foi quentinho, quase sempre ao abrigo de quatro paredes e de um aquecimento invejável. Os pensamentos mais negativos que tive foram exactamente os que tentaram calar a minha consciência, quando esta deixou, uma ou outra vez, repassar a frustração de saber tantos ao frio e com fome.

O costume, de todos os anos. Braços cruzados, indiferentes ao gesto possível mas considerado vão. Assim sendo, não choremos pelo que deveríamos.

Hoje é o último dia "útil" do ano, para mim.

Tenciono ser literalmente uma "inútil" durante alguns dias que espero que sejam confortavelmente compridos como uma boa espreguiçadela. E, antes de recomeçar, quero uma vendetta que -não obstante a fome no mundo e a abençoada vida que me calhou em sorte- acho que mereço. Por isso, atravesso o oceano e rumo ao equador, em busca de climas quentes e de chilli picante.

Se isto não é uma despedida, daquelas que não gosto de ver nos blogues a anunciar pausa para férias, então não sei o que seja. Talvez não. Talvez os alertas amarelos e laranjas me privem de passeios de Inverno e me confinem ao teclado caseiro algures, durante a próxima quinzena.

Voltarei. Não sei é se antes ou depois do sombrero...

segunda II

Hoje é segunda e acordei bem-disposta.

Talvez porque não há dias tão bonitos como os dias frios e de céu limpo.

E era assim que estava hoje, quando acordei...

segunda I

Gostava de não ser céptica, assim a roçar o pessimista, e gostava que as segundas-feiras não fossem sempre tão cinzentas ao acordar, como se a semana fosse um comboio negro e interminável que tenho que enfrentar.

Gostava antes de ser uma pessoa sorridente, daquelas inexplicavelmente bem-dispostas e muito espirituais, com uma boa aura, para quem cada dia é uma dádiva.

Se eu fosse antes esta pessoa, não escrevia posts como o último.

Pelo contrário, seria ignorantemente feliz e gritaria a plenos pulmões que o meu Benfica há-de ser sempre o maior.

a crónica que o Benfica já merecia

Há, na minha vida aparentemente estúpida e sem significado, uma dúvida que se assume com uma enormidade e uma importância desmesuradas, de carácter quase existencial. Quanto mais tento encontrar uma resposta satisfatória, mais a dúvida se levanta em toda a sua gigantesca imponência e mistério. Passa-se então que não consigo descortinar o que é que, de há muitos (demasiados) anos para cá, tem vindo a acontecer com o Benfica, a tal instituição gigantesca, mundial, cujo número de adeptos, todos bem juntinhos, ocupam no planeta uma mancha visível do espaço.

Desde há muito tempo que me tornei uma adepta preocupada com algo muito para além de derrotas pontuais.

É com tristeza que reconheço que este Benfica, que tem vindo a sobreviver magistralmente à custa de glórias quase pré-históricas, não tem ponta por onde se lhe pegue. Desde a direcção, sem carisma, sem liderança, sem estratégia, sem vontade, passando por equipas técnicas que deixam sempre muito a desejar, não esquecendo os médicos e preparadores físicos que valha nosso senhor a quem tenha de passar por eles, nunca mais são jogadores na vida (e isto é misteriosamente recorrente), ninguém se escapa.

Reconheço, tristemente, que não há maneira a dar a volta à coisa e que o Futebol Clube do Porto e o seu Pinto da Costa é que a sabem toda porque ali ninguém pia mais do que deve ou do que sabe. E, incrivelmente, confirma-se que fenómenos inversos se passam nos rivais lisboetas e invictos: o que o Benfica consegue melhor (transformar vedetas do futebol internacional e propensas estrelas em jogadores medíocres) é inversamente proporcional ao que o Porto faz com arte (transformar desconhecidos em grandes jogadores e fazer de treinadores como Jesualdo bons treinadores). São as antípodas do futebol. Aqui, nem o Sporting entra: os seus dilemas caseiros e as suas dores de cabeças não andam neste palmarés que opõe o Porto ao Benfica.

No Benfica, toda a gente manda e não manda ninguém. Há bem intencionados. Há uma estátua do Eusébio, que lá vai sobrevivendo. E há, sistematicamente, no início de cada época, jogadores que chegam, com gana de se mostrar num dos "grandes" da europa. São os mesmos jogadores que, poucas semanas depois se revelam um fracasso, quer pelas suas qualidades duvidosas, quer por um fraco aproveitamento dessas qualidades (este é outro quebra-cabeças). São os mesmos que regridem, ao longo da época, para comportamentos pouco dignificantes da camisola que vestem e do investimento que neles é feito, são os mesmos que se tornam indisciplinados, que afirmam não 'entender' as decisões do mister, que reclamam um lugar ao sol e que eu vejo, inexplicavelmente, de ombros caídos.

Tem sido isto o Benfica. Um clube grande porque o reza a História, em cuja principal modalidade vinga um fracasso anunciado. Começa um novo periodo, em cada mês de Agosto, com uma mentalidade ganhadora e confiante meramente ilusória: um olhar mais atento e facilmente se detectam botas que não batem com as perdigotas. Desde cedo. Mas a massa de gente acredita e deixa-se enganar por torneios amigáveis. No início, admite-se estar em todas as frentes. Depois surgem as más opções, o excesso de confiança, a pouca sorte ou a desculpa das más arbitragens. Acumulam-se maus resultados e, pouco a pouco, vão-se adiando conquistas, até estar apenas em jogo a prova principal que não é eliminatória e se torna muitas vezes pouco competitiva e previsível. Quando menos se espera abdicou-se da Europa, da Taça e a Liga está em risco.

Costuma dizer-se que pior do que aquele que é cego é o que não quer ver.

Com alguma angústia constato que para se acreditar neste Benfica tem de se fechar os olhos a evidências que me recuso a ignorar. Há, neste Benfica, um mal residente, confortavelmente instalado. Há uma apropiação desleal de uma instituição que teve em tempos objectivos concretos e cujas prioridades não eram o aproveitamento económico de uma imagem de marca. Há um orgulho despropositado na exploração financeira da instituição, em detrimento da decadente impressão que o seu futebol mostra ao mundo. E há em cada benfiquista um pretenso orgulhoso, prostrado na vã ilusão de um clube que já não é o melhor do seu País, muito menos do mundo.

Em resposta ao senhor Pinto da Costa, não é o sucesso do seu Porto que me incomoda.

É com um Benfica em que não me revejo, que não consigo conformar-me.

parti um salto e aterrei na pantufa

É sempre um risco. Tudo é um risco.

Quem diz que não é importante sentirmo-nos tão bem, tão bem, que não resistimos a olhar para as montras apenas para contemplar o nosso reflexo? Usar aqueles sapatos disfuncionais pode ser raro mas resultar perfeitamente.

Então imaginemos o cenário da velha e cosmopolita Avenida. Imaginemos uma Anne Hathaway ou a Charlize Theron. Imaginemos um anúncio de um perfume que nos faz chegar o cheiro através do aspecto elegante das imagens.

Arriscar partir um salto por uma boa impressão.

Valer a pena o risco.

Então por que raio é que só me consigo imaginar dentro de um pijama com pés!?

mia ao quadrado

Num mundo um bocadinho melhor, não teria apenas dois livros de Mia Couto (ironicamente duas cópias do mesmo título).

E com alguma sorte, não corria o risco de ver (uma vez mais) Pedro Santana Lopes nos destinos da nossa Lisboa.

num mundo perfeito

Deixaste-me esta sugestiva frase.

E é uma permissa para tantas coisas!

Gosto de pensar que num mundo perfeito todos davam o suficiente, ninguém precisaria de mais. Mas acontece que todos pedem mais e poucos conseguem dar que chegue.

Num mundo perfeito, querer e precisar teriam um peso diferente e quem precisa receberia mais do que quem apenas quer por querer.

Num mundo perfeito, começariamos por não almejar a perfeição. Nesse mundo, reconheceríamos como perfeitos apenas alguns momentos, alguns gestos, algumas palavras, uma ou outra fotografia, um cheiro aqui e ali, um dia de sol ou de chuva.

Nesse mundo, com essa humildade, seríamos plenos, que é bem mais importante do que perfeitos.

Na prática, o mundo perfeito neste momento, não nos exigiria nada. Dava-nos tudo de mão beijada. E depois, o nosso destino não era uma conquista e em vez de chorarmos de cansaço e de alegria pelo fim da jornada, enterrávamos de vez o entusiasmo que é viver.

let's call her... Rachel

A vida está sempre a impedi-la de ser uma pessoa apaixonada.

Quando quer gritar em delírios saudáveis, a racionalidade chama-a à razão como uma âncora inflexível.

Quando anseia por serenidade, surgem não se sabe de onde os gritos de desespero, de que tanto se arrepende.

É caprichosa e doentia a forma como a vida lhe mina a vontade própria.

O que pode ela fazer à vida, quando é a própria vida que a controla?

Nunca tomou uma decisão que contrariasse as imposições de um destino aceite.

Tem um marido, uma filha, um carro e um cão.

Não ama mais umas coisas que outras. Não distingue o material do afectivo.

É assídua, eficiente e profissional.

(custa-me tanto ver gente que vai sobrevivendo.

a minha insatisfação constante não admite conformismos.

ao menos isso.)

a reflexão inútil

Acho que o frio me congelou por completo.

Estou congelada até às entranhas. Até o pensamento está congelado.

Detesto o frio relativo que faz em Portugal.

O que é que são dez graus?

Dez graus é o tipo de temperatura que ainda nos permite pensar em moda. Naquela moda para a qual dez graus já não permitem calor e conforto. É a temperatura que nos inviabiliza considerar roupa de neve. Ridículo.

Estou encurralada.

E mexo no rato com muita dificuldade.

Ar condicionado? Bah!

A minha fraca circulação sanguínea não se deixa enganar por vinte e oito graus que aparecem no display.

E eu até tenho vergonha de temperar o ar na casa dos trinta.

Já olham para mim de lado.

a língua inglesa soa sempre bem e a americana então!

As 'estórias' de gangs e grupos rivais que se confrontam em negócios obscuros, com uma pitada de assassinatos à queima-roupa a surgir em catadupa, não são muito comuns em Portugal. Pelo menos as notícias não vivem disso. O ano passado, a noite do Porto foi a excepção à regra e o terror andava espalhado pela Ribeira. Desenrolou-se uma investigação por parte da polícia judiciária que parece andar a dar frutos. O nome de código desta operação é 'Noite Branca'. Operação não. Processo. Em Portugal diz-se processo. Muito mais burocratizador, na minha opinião. O nome 'Noite Branca' até soa bem. O pior é quando chegamos aos envolvidos. Isto se fosse na América, tinha muito mais impacto. Consigo pensar numa variedade de nomes e nicks sonantes para esta malta. Jack, Frank, Tony, Louie, Nicky, Ty, Joe, 'Hammer', Bergman, Rick, todos adequados. Mas isto era se fosse uma 'operação' na América. Mas não. É um 'processo' e é em Portugal, no Porto. Ora os nomes dos envolvidos andam nesta onda: 'Berto Maluco', Aurélio Palha, 'Pidá', Natalino, Ilídio Correia, Mauro, Ângelo, e 'Beckham'.

Dito isto, I arrest my case.

dolce di cocco i tartufo

o que eu gosto é do raffaello... da ferrero.

é uma chatice é o coco ralado que se espalha por toda a parte.

de chocolate, as trufas.

sublimes.

entretanto...

... vieram oferecer-me uma serenata. Das docinhas, não das cantadas. Não é o meu bombom preferido, devo confessar. É demasiado grande. Se isto fosse mesmo uma serenata, seria o equivalente a um stairway to heaven ou a um hotel california. De toda a maneira, gosto de todo o tipo de comida que traga papelinhos com mensagens ou brindes e outras paneleirices (o que eu gosto de pacotes de açucar com dizeres, anedotas e jogos. Até das mensagens em espanhol que vêm em alguns invólucros de pensos higiénicos. E devo dizer que por causa dos cuidados com a saúde e a higiene, a ausência da fava e do brinde do bolo-rei é um pecado capital! Foi-se o único elo de ligação entre mim e o dito). Adiante. A minha serenata reza assim:

"Acho que está rolando uma química entre nós... e olha que essa nunca foi a minha matéria predileta"

São dizeres brasileiros mas olha, terá que servir!

(e até sempre gostei mais de Química do que de Física...)

o que não é fácil de entender

Na época do menino Jesus, é fácil tentar fazer o povo acreditar em pequenos milagres. É fácil fazer-nos acreditar que todos os donativos que damos chegam ao seu destino, porque nós próprios gostamos de encher o ego com a sensação de que fizemos o bem. Fizemo-lo, para todos os efeitos, independentemente do rumo dos acontecimentos. Disso, a nossa consciência liberta-se facilmente.

O que não é assim tão fácil é compreender o raciocínio da economia global.

Eu sei que economia e finanças são coisas diferentes e havia muito para dizer sobre isso, mas nós não temos tempo (nem vontade). O que apetecia mesmo era respostas simples, breves, sem gargarejos intelectuais, sem tecnicismos que o português pequenino e iletrado, o cidadão migrante e trabalhador, não entende de todo. Porque são estas as pessoas afectadas pela crise.

Os bancos, em época de crise, recorrem - excepcionalmente - ao estado que lhes faculta uns trocados. A intenção é boa. As pessoas dependem dos bancos, entre outras coisas. Mas o que na realidade acontece com esses empréstimos traduz-se num serviço de crédito muito mais comprometedor entre o banco e o cliente, aumentos das taxas e piores condições de financiamento. E não se pense que não sou totalmente contra o empréstimo desenfreado a todo o pé descalço que gosta de trocar de carro em anos ímpares. Mas reconheço, obviamente, que precisamos dos bancos. Porque, ao contrário dos seus administradores, os nossos vencimentos não nos permitem ter uma casa assim do pé para a mão. E já não pedia mais nada. Normalmente é assim: a alternativa ao banco seria o Euromilhões e o magano anda por perto mas teima em boiocotar-nos a esperança, quando tudo o que nós dizemos é 'ao menos que desse para pagar a casinha!' Enfim. Há também a indústria automóvel que precisa de ajuda. Porque é importante fazer carros, vendê-los, levá-los para casa e enfiar o Smart dentro do Golf dentro da C-Max (porque já não há estacionamento que resista e um lugar na cave custa umas milhenas e só la cabe mesmo o Smart). Pelo desemprego até voto a favor mas a verdade é que as ajudas são aprovadas e nos despedimentos não há volta a dar. Esperem lá. Estou a descobrir que isto da crise é um periodo fértil é para o fornicanço entre a classe alta. Não hão-de faltar aí criancinhas em 2009 (ano de recessão ou de prosperidade, sr. ministro?) a nascer de rabinho virado para a lua!

Esta constipação e o telefone sempre a tocar não me dão um segundo (para quem pensa que tou a laurear a pevide e não a ser fustigada ao longo do meu desabafo) ...

o idioma que a generalidade entende

" (...)

- Já reparaste que este ano quase não se vêm os Pais-Natal nas janelas aqui nesta zona?

- Pois é...

E assim, se deu conta de que se entrava, de facto, em recessão."

anotações da semana

- para quem dizia que nunca se engripava, aqui fica um número a registar: 39,2º, que foi o meu pico de febre este feriado (descobri que sou mariquinhas, do tipo de andar sempre a gemer e a murmurar. Audazes aqueles que todos os anos passam por isto!);

- diferença entre cento e noventa e poucos e dois mil e tal euros: estrela nº 5 do Euromilhões;

- diferença entre cento e noventa e poucos e sessenta mil euros euros: número 21 (em vez do 26) do Euromilhões;

- número de bofetadas virtuais que dou ao Tony Rabbit lá do escritório todos os dias: 8 (se não ouvir muitas vezes a muletazinha a passarinhar para lá e para cá);

- tempo médio que aguento a ver um filme deitada no sofá (ultimamente): 45 min.;

- número de golos que o glorioso dá (ou leva!) num só jogo: 6

- almoços e jantares de festas até ao fim do ano: cerca de 2 por semana. Com direito a tudo. Para saciar o palato e distrair a cabecinha de coisas menores, como a fome no mundo.

(Ainda em convalescença e já a querer ser mordaz. Depois as coisas não saem bem.)

amizades III

Dito isto, é surpreendentemente bom descobrir, passados anos, que tenho amigos que não sabia que o eram.

(daqueles a quem os olhos brilham só de me ver)

amizades II

Depois há as outras pessoas.
Essas, abundam na minha vida.

(porque tudo o que não é importante, é desnecessário)

amizades

Estou convencida de que é realmente difícil fazer boas amizades. É complicado conhecer gente interessante e ter a capacidade para gerir relações de uma forma intensa, duradoura e que valha a pena. É difícil ter a disponibilidade, o empenho, a boa-vontade, a entrega e o estado de espírito que uma relação de amizade exige. Quem acredita que a amizade é um 'sentimento' bonito e espontâneo está redondamente enganado. A amizade é um ofício doloroso para muita gente. Exige sacrifício. E depois, claro, dá os seus frutos. Mas para lá de todo o esforço e dedicação, é preciso sorte com as pessoas e com as circunstâncias.

Eu não sou muito empenhada. E também nunca fui muito sortuda.

Tenho poucos amigos graças a uma conjunção fatal de preguiça e meia dúzia de leis de Murphy.

Vivo - amargamente - bem com isso.

pompa e circunstância

Estive na ante-estreia de "Amália - O filme".

Ia na expectativa de me saber rodeada de algumas pessoas que privaram com a artista e com a mulher por detrás dela. Estavam lá algumas pessoas que encaixam nessa franja. Muito poucas.

Não sei se esperava uma profunda presença espiritual.

De resto, foi uma passerela do cinema português.

Uma produção que rompe qualquer coisa com o tradicional, mas cuja mediatização é mais inflaccionada pela promoção comercial do que pelo valor artístico.

Salvo raras excepções, e talvez porque mais atenta a alguns pormenores técnicos, acho que o processo de produção denota mais brio que o processo de representação. O que, infelizmente, não deixa de ser comum no cinema português.

contas

Num dia em que mal tenho tempo para respirar, faço, inadvertidamente, balanços.

Preocupa-me o conflito emergente entre a Índia e o Paquistão.

Preocupa-me este frio, por quem não tem como se proteger.

Preocupa-me o contraste hipócrita entre as minhas preocupações pessoais e as coisas que deviam realmente ocupar o meu espírito.

Preocupa-me não saber se, como e para onde irei hibernar por uns dias, religiosamente deixados de parte.

Preocupa-me esta ansiedade boa e estranha que me tem distraído.

Preocupa-me que o tempo me dê cabo do fim-de-semana.

Não me preocupa nada a ladaínha cansativa dos professores e dos sindicatos.

sax or not to sax

gosto do sax na careless whisper.

não gosto do sax cansativo dos instrumentais do dave mattews.

i know, i'm an ordinary and tasteless person.

contra factos...

Agora até concordo com o M.S.T. quando ele fala mal do meu clube.

!!

Também, não é novidade. Os conteúdos são os mesmos: ele fala mal (como sempre falou) e eu não me revejo no espírito de euforia infundada e sou, assumidamente, uma inimiga interna de há muito tempo a esta parte.

boas colheitas

apenas Março e Abril foram meses de produtividade 'par' no meu blogue.

talvez 2009 até nem seja um mau ano para avistar esse pássaro de bocarra grande!

por outro lado, há o problema da recessão...

flirt

Era um bar pequeno, escuro, com néons incaracterísticos, máquinas de jogos, grupos de miúdos novos espalhados pelas mesas e um empregado com pinta de fuzileiro. Lembra-vos alguma coisa? Claro que não. Podia ser antes um clube de jazz ou um piano-bar, sofisticado e amplo, com um bar comprido, de madeira polida e espelhos. Podia estar a beber um Manhattan em vez de um Baileys e a coisa assim tinha mais classe, mas não foi assim. Na verdade, não havia na porta da rua um porteiro que nos sorria enquanto saíamos para a noite cosmopolita e iluminada de uma fine avenue. Havia uma porta pesada, que abri a pulso, que dava para um passeio vulgar, em frente a um cabeleireiro e a uma loja de ferragens, numa tarde cinzenta, tão incaracterística como os néons do bar. Também não havia um carro de luxo. Mas lembro-me do cheiro dos estofos envelhecidos e empoeirados do Fiat.

Entretanto acordei e apercebi-me que não sou uma gaja de flirts. Otherwise, as coisas teriam sido muito diferentes...