tag:blogger.com,1999:blog-20860595355587474292024-03-13T05:28:42.707+00:00FavaRicaFavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.comBlogger832125tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-5395309239577884382020-04-02T15:15:00.001+01:002020-04-02T15:16:19.136+01:00voltar a mim<span style="color: #000120;"></span><span style="background-color: white; color: black; display: inline; float: none; font-size: medium; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; letter-spacing: normal; text-align: left; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">"Quando a dor de não estar vivendo for maior que a dor da mudança, a pessoa muda."</span></span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Freud</span></div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-26727974944343151532015-04-30T16:09:00.002+01:002015-04-30T16:33:40.069+01:00valium<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>"Vou explicar-lhe uma coisa, Diga, Começarei por lhe perguntar se sabe quantas são as pessoas que existem num casamento, Duas, o homem e a mulher, Não senhor, no casamento existem três pessoas, há a mulher, há o homem, e há o que chamo a terceira pessoa, a mais importante, a pessoa que é constituída pelo homem e pela mulher juntos, Nunca tinha pensado nisso, Se um dos dois comete adultério, por exemplo, o mais ofendido, o que recebe o golpe mais fundo, por muito incrível que isto lhe pareça, não é o outro, mas esse outro outro que é o casal, não é o um, mas o dois, E pode-se viver realmente com esse um feito de dois, a mim já me custa trabalho viver comigo mesmo, O mais comum no casamento é ver-se o homem ou a mulher, ou ambos, cada um por seu lado, a querer destruir esse terceiro que eles são, esse que resiste, esse que quer sobreviver seja como for, É uma aritmética demasiado complicada para mim, Case-se, arranje uma mulher, e depois me dirá, (...)"</em></span></div>
<br />
<span style="font-family: Courier New; font-size: x-small;">
<span style="font-family: Courier New; font-size: x-small;"></span></span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Courier New; font-size: x-small;"><span style="font-family: Courier New; font-size: x-small;">José Saramago, <em>Todos os Nomes</em></span></span></div>
<span style="font-family: Courier New; font-size: x-small;"><span style="font-family: Courier New; font-size: x-small;">
</span></span>FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-41273185885406869532015-04-30T16:00:00.002+01:002015-04-30T16:00:32.121+01:00em calha<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDnBraYrmjaHaBbQCvkIwEbcRf-4tKLBUyBNkJnVdvyovC_sz7Mb4_cHeRfjF1QpYLSFRqzfGAAGTuT1YdI0dVe6OFblnyzZeJTmpJXvJGL6_V-ZhP0kbwb-iaLFcEa7wyfZ5ByLv9_7Eo/s1600/image.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDnBraYrmjaHaBbQCvkIwEbcRf-4tKLBUyBNkJnVdvyovC_sz7Mb4_cHeRfjF1QpYLSFRqzfGAAGTuT1YdI0dVe6OFblnyzZeJTmpJXvJGL6_V-ZhP0kbwb-iaLFcEa7wyfZ5ByLv9_7Eo/s1600/image.jpg" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB_DfMZeQ0jbPeyYAKYaVQ9MU2DyznrfjtBTezp5pFO88v-qsM5eqlWPY1m0Z0iJ6bIwWgPQNsnExGCOdIKubMOOVziayLvkMz-k0bsfNwrFHmY5oM1KGATxA7sOfbUPDsqczRGDYQFlnF/s1600/image1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB_DfMZeQ0jbPeyYAKYaVQ9MU2DyznrfjtBTezp5pFO88v-qsM5eqlWPY1m0Z0iJ6bIwWgPQNsnExGCOdIKubMOOVziayLvkMz-k0bsfNwrFHmY5oM1KGATxA7sOfbUPDsqczRGDYQFlnF/s1600/image1.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
</div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-49830386734543530002015-04-27T16:11:00.003+01:002015-04-27T16:11:22.409+01:00itálico<div style="text-align: justify;">
Digo para mim que tudo está bem. Tudo se recompôs.</div>
<div style="text-align: justify;">
Normalmente, o cansaço do fim do dia impede-me de pensar. Quando o sono não é assim tanto, e a solidão no quarto aumenta o tamanho das sombras, leio. Ler tem, por estes dias, uma acção soporífera fenomenal. E então durmo, sem pensar.</div>
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</div>
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Agora vivo de acordo com esta filosofia de não pensar muito sobre nada. Pensar é pesado, doloroso, quase sempre um fardo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Evito os pensamentos negativos a todo o custo. Quando eles se começam a instalar, já com a cabeça sobre a almofada, enxoto-os vigorosamente, sem misericórdia. É uma técnica que já domino. Os dias monótonos têm domesticado o meu cérebro. Resignei-me.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mas de vez em quando, há uma emoção mais forte. Pode ser uma atitude, uma palavra, um gesto, quase sempre um sonho. Nessa altura, lá bem fundo, nas masmorras de uma qualquer parte de mim, sente-se uma presença que se quer libertar das mordaças. Muito de vez em quando, uma música, um lugar, um nome, uma observação, um itálico avulso, traz-me de volta a pessoa que, dentro de mim, julgava ter-se rendido...</div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-50133436207147727702014-12-03T15:50:00.003+00:002014-12-03T15:53:06.128+00:00dor<div style="text-align: justify;">
Hoje o meu sonho rezava assim:</div>
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</div>
<div style="text-align: justify;">
Eu morri. E era uma criança, recordo-me pela angústia da minha mãe e pela surpresa da tragédia. </div>
<div style="text-align: justify;">
Não sei do que morri. Lembro-me apenas de que já estava nessa condição e habitava até, como é bom de ver, uma urna. Houve uma espécie de cerimónia religiosa num sítio grande, cheio de gente, que me é completamente desconhecido, quase como uma sala de espectáculos mas decorada como um templo. Morri mas estava consciente de tudo. Dirigia-me aos meus pais, falava-lhes. Ultrapassadas as diligências devidas a um defunto, recordo-me particularmente de estar a sós, com os meus pais, e de comunicarmos, embora existisse uma tristeza profunda que nos era comum: para eles eu já estava noutro reino, inacessível; para mim, eles estavam ali, ao meu alcance, mas num mundo do qual eu já não fazia parte. E no entanto eu ainda ali existia, fisicamente, com o meu sarcófago, e fazia súplicas disfarçadas para não estar naquela situação, naquele limbo, sem perceber porque motivo não conseguia desconectar-me se, na prática, já estava apartada. E acordei desesperada, nesta dúvida premente e dolorosa que me surgiu de um sonho.</div>
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Mais do que a risível circunstância de estar morta e a conversar casualmente com os vivos, que poderia aligeirar o desagradável argumento deste pesadelo, pesa-me a angústia de não temer a morte a não ser que esta represente um infinito estado consciente de que, estando, não se está mais...</div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-63653253692575800062014-11-24T16:31:00.001+00:002014-11-24T16:31:39.801+00:00neura<div style="text-align: justify;">
Queria ir a Nova Iorque. Era a próxima viagem que gostaria de fazer por todos os clichés e mais alguns. E gostava de ir no Inverno, que é um dos clichés principais. Mas antes disso, gostava de conhecer os Açores e a Madeira, que não conheço e acho uma pena, quase uma vergonha. Ainda assim, devia pensar, como qualquer mãe que se preze, em ir a Paris, à Disneyland, antes que as crianças tenham idade para viajar sozinhas e já pensem noutros destinos. Mas também acho que mereço, um destes Verões, trocar o Algarve pelo Mediterrâneo mais profundo e visitar uma paradisíaca ilha grega. Ou então ir à Croácia que deve ter umas praias fabulosas. Pensando bem, ia até ao Oriente, não precisava de ser logo à China, nem nada! Até me contentava em conhecer um bocadinho a Turquia..</div>
<div style="text-align: justify;">
Tenho tanto sono....!</div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-8719181255539920472014-11-10T17:06:00.001+00:002014-11-10T17:06:43.367+00:00tempo<div style="text-align: justify;">
Não sou das pessoas que choram a chegada do Outono. Sou das que o celebram.<br />O único momento em que me sinto em plena harmonia com a vida é na mudança das estações do ano. Acho que são o ciclo mais perfeito da natureza. As alterações climáticas e as transformações bruscas que estas provocam na rotina de cada estação é que me transtornam. <br />O calor do verão não me deixa saudades quando penso nos tons quentes e nostálgicos do outono, e as folhas caídas não me fazem falta quando sinto a nudez limpa de um dia frio de inverno ou o serão caseiro de uma noite gelada. Compreendo na chegada da Primavera o verdadeiro significado da renovação das coisas, em cada botão que abre, em cada nova cor que surge, e de novo regressa o verão, por vezes tórrido, que traz o ócio e a procura do cheiro do mar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Por isso não sou das pessoas que lamenta a chegada do outono.</div>
<div style="text-align: justify;">
Gosto da intempestividade da estação, com as suas tardes de sol ameno e as chuvas emergentes, que chamam o frio que ainda há-de vir. Gosto dos seus frutos. Das laranjas vibrantes, do aroma a uvas, a vinho doce, das nozes e (do cheiro) das castanhas assadas. Gosto de vestir um cardigan, e se calhar um lenço comprido e voltar a calçar as botas. Gosto de regressar, fiel, ao meu roupão de pelo negro e apertar firmemente o cinto à minha volta, mesmo quando o frio ainda se demora um pouco mais... Gosto até da mudança da hora por gostar das luzes que a noite me traz de companhia no regresso a casa. Gosto porque me chama ainda mais para as letras, para as histórias, para a ideia romântica do amor, do eu e tu, do conforto de abraços, do calor que se partilha. Gosto de chávenas fumegantes e de um recanto no jardim com botas felpudas e um livro. <br />E depois gosto quando o frio chega a sério, o granizo, a neblina da serra, o manto branco que cobre as pastagens pela alvorada e deixa um brilho cristalino no ar. Gosto de colocar um gorro de lã, entrar no carro, olhar para o espelho retrovisor, ver o nariz ruborizado e dormente, e dar as boas vindas ao inverno. Até vir a primavera. E depois o verão...</div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-58961163041768210402014-11-07T12:13:00.002+00:002014-11-07T12:13:42.183+00:00any given friday<div style="text-align: justify;">
O Sam chama-me. MamÃÃ! MamÃÃ! Assim mesmo, com ênfase na última sílaba e o tom imperativo de quem manda aqui. An'cá! An'cÁ! Levanta com vigor o braço que me aponta o caminho. Deparo-me na sala com o iogurte espalhado, com riscos propositados de quem desenhou na carpete, cheio de consciência e intenção. Quem fez isto!? - Fô'bêbê... com olhos de enorme consternação. </div>
<div style="text-align: justify;">
Caramba, é mesmo manipulador este sacana!</div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-63619466542266579232014-11-07T11:28:00.000+00:002014-11-07T11:28:02.960+00:00a sintaxe do impropério<div style="text-align: justify;">
Tanta coisa está mal no mundo. Há tanto por que me sentir impotente. E, contudo, nada me deixa mais frustrada do que ler um 'fodasse'. Foda-se!</div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-61539563155160738582014-11-06T11:55:00.000+00:002014-11-06T11:59:40.725+00:00ontem<div style="text-align: justify;">
Há um cansaço que, não sendo físico, nos dói mais no corpo do que qualquer fadiga.<br />
Ontem, no trânsito que se acumula para casa, metaforizava impaciente. Era como se o meu cérebro fosse um almofariz. Não. Era como se me abrissem o cérebro e retirassem todo o seu conteúdo para um almofariz. Assim é que é. Depois amassavam-no bem, esmagavam, misturavam tudo com paciência infinita, como quem mistura o alho e os coentros da açorda, até os sucos estarem bem distribuídos, uniformes, indissociáveis. Depois voltavam a colocar essa mistura sem nexo, inútil e dorida dentro do meu invólucro, à espera que ela cumprisse as suas funções de raciocínio, lógica, discernimento. Claro que não. O trânsito não anda. Como é possível tão pouca estrada para tantos carros? É isso. Dói-me a cabeça. Doer não dói, mói. Depois de me abrirem o cérebro para massacrar o seu conteúdo e voltarem a moldar, encaixar e compor de forma rudimentar uma coisa que é tão delicada de origem não se pode esperar que não moa. Matar não mata, mas.. Já não há trânsito, mas ainda há estrada (mas não acaba?), afinal há mais estrada do que carros, mas não há equilíbrio entre os dois. Eu e a mania do equilíbrio, do fazer sentido, do ser perfeito. E esta moinha que não há meio de passar. Chega-te para lá, sua besta! Não me vês!? Tenho de me deixar destas merdas. E a ver se vou à tal aula de meditação para ser uma daquelas pessoas muito pacientes que circulam dentro dos limites de velocidade e gostam de andar na faixa do meio por precaução, ignorando com serenidade as buzinadelas. Ah, como eu gostava de ser uma dessas pessoas. Aposto que não metaforizam no trânsito e que têm os miolos intactos. Já cheguei? Pois já. Agora respira fundo, um trago de ar gelado que faz milagres, e reorganiza o guisado encefálico. A vida só te pede que sejas normal. SÓ isso.</div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-54074417424212007842014-10-03T10:53:00.002+01:002014-10-21T13:26:34.845+01:00gone girl<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuronq3PxQCQZFDuhCEQYFOQJ1QKoLjmmWu-R54d8a_roD0aYwfhsJgEi9ejIeajMYbW55w_KIyr1JZebC0DsyU3RVWJFZnGpR7WpyPWifbpmh4m3o8bWhq56g6CIofQvtkvrI1L-AMZhd/s1600/Gone-Girl-Trailer.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuronq3PxQCQZFDuhCEQYFOQJ1QKoLjmmWu-R54d8a_roD0aYwfhsJgEi9ejIeajMYbW55w_KIyr1JZebC0DsyU3RVWJFZnGpR7WpyPWifbpmh4m3o8bWhq56g6CIofQvtkvrI1L-AMZhd/s1600/Gone-Girl-Trailer.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuronq3PxQCQZFDuhCEQYFOQJ1QKoLjmmWu-R54d8a_roD0aYwfhsJgEi9ejIeajMYbW55w_KIyr1JZebC0DsyU3RVWJFZnGpR7WpyPWifbpmh4m3o8bWhq56g6CIofQvtkvrI1L-AMZhd/s1600/Gone-Girl-Trailer.png" height="136" width="320"></a></div>
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or how such an excellent choice can be a bad thing for your miserable heart.</div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-52035789281599804952014-10-02T10:38:00.001+01:002014-10-02T10:39:52.594+01:00'Killing me softly with his song' never sounded so right...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/nCkpzqqog4k" width="480"></iframe><br />FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-51375119483869215422014-10-01T15:33:00.001+01:002014-10-01T15:41:02.604+01:00Da animação. <div dir="ltr">
<a href="http://youtu.be/ZkARp7dqSBk">Lovely</a></div>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-144094772938257982014-10-01T14:29:00.001+01:002014-10-01T14:35:27.212+01:00Chamamento<p dir=ltr><i>Pull</i> <i>closed</i> <i>the</i> <i>zipper</i><br>
<i>and</i> <i>grab</i> <i>tight</i> <i>all</i> <i>your</i> <i>luggage</i>,<br>
<i>the</i> <i>road</i> <i>is</i> <i>calling</i>.</p>
<p dir=ltr><b>Tyler</b> <b>Knott</b> <b>Gregson</b></p>
<p dir=ltr>(gosto de escritores que, numa frase, me fazem pintar um mundo de detalhes)</p>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-48344258858998097942014-09-29T14:20:00.003+01:002014-09-29T14:24:54.774+01:00forbiddenHá perguntas proibidas.<br />
Há coisas que não devemos querer saber. Há até perguntas para as quais já sabemos uma resposta e, por isso mesmo, não devem ser colocadas em voz alta. Pensar que as nossas decisões resultam de declarações que precisam de ser verbalizadas é menosprezar a nossa percepção e subestimar a nossa intuição. E quando não há certeza do que intuímos, ou quando o que percebemos pode ser distorcido, ou mesmo quando todas as certezas apontam numa mesma direcção e ainda assim as nossas acções não correspondem aos princípios que sempre defendemos e praticámos, então aí, sobretudo aí, de nada vale qualquer pergunta.<br />
Deixa de fazer sentido querer saber o que é de nós quando somos nós que escolhemos o único caminho que desemboca num labirinto para o qual não conhecemos saída.<br />
Se não formos razoáveis, sejamos pelo menos coerentes.<br />
<br />
É tudo uma grande treta.<br />
Mas às vezes a vida resume-se a esta falta de lógica e bom-senso.FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-23601994432129655022013-09-11T11:53:00.001+01:002013-09-11T11:53:11.449+01:00If only...<p dir=ltr>... dreaming was enough!</p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGF5mLih64HaWJAfx5ezn_buXA58mA_q6ZhE218Q0tayMka76fuTZSOTpzjtrpfbicFG66z2dtghPeexd53UoKlrloc6SEjebS5vKEpQvDRHVD3_w1cSNfjVhSgHhvwuw6WJTnNc7jZJfK/s1600/DSC_1322_20130911121133365.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGF5mLih64HaWJAfx5ezn_buXA58mA_q6ZhE218Q0tayMka76fuTZSOTpzjtrpfbicFG66z2dtghPeexd53UoKlrloc6SEjebS5vKEpQvDRHVD3_w1cSNfjVhSgHhvwuw6WJTnNc7jZJfK/s640/DSC_1322_20130911121133365.jpg"> </a> </div>FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-38903224968774363422013-07-08T14:21:00.001+01:002013-07-08T14:21:17.440+01:00Trinta e muitos graus...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFJuMw_mv1uF941fkz-FyHZyfvEZqig4D_ydUEwksEWEoO9rJKxvv6q3-rQfS4X3Y_JN_zrCoF84bcJbgPdF4p5NY2S0_oOcTRKKYk3k1rBlmMuvZx7Q2bvOUUr1IhJgWcu9c9rYQehuhE/s1600/1373290761476.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFJuMw_mv1uF941fkz-FyHZyfvEZqig4D_ydUEwksEWEoO9rJKxvv6q3-rQfS4X3Y_JN_zrCoF84bcJbgPdF4p5NY2S0_oOcTRKKYk3k1rBlmMuvZx7Q2bvOUUr1IhJgWcu9c9rYQehuhE/s640/1373290761476.jpg"> </a> </div>FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-17268784112081507012013-06-25T23:15:00.001+01:002013-06-25T23:15:28.702+01:00Love II<p>'Eu virei-me. Os seus olhos eram grandes e redondos, e iam de uma ponta do Universo à outra.'</p>
<p>H. L. <i>O</i> <i>traficante</i> <i>de</i> <i>armas</i></p>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-28040481629821148682013-06-25T23:12:00.001+01:002013-06-25T23:12:54.335+01:00Love I<p>'Desta vez ela riu-se, riu-se a sério, e eu senti-me como se tivesse ganho todas as medalhas olímpicas da história.'</p>
<p>H. L. <i>O</i> <i>traficante</i><i> </i><i>de</i><i> </i><i>armas</i><i>.</i></p>
FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-73860349647663703892013-05-15T15:29:00.000+01:002013-05-15T15:29:06.640+01:00Enquanto dormes<div style="text-align: justify;">
A minha vida fica suspensa, durante as horas que são um dia inteiro. Aprendi a viver para ti e para ela, ignorando propositadamente as provocações que me são feitas, todos os dias, de várias formas, sempre sem que eu esteja à espera, mas que nunca são surpresa. Enquanto não acordas e não te tenho nos braços, enquanto não a avisto da porta e ela corre para mim, a minha vida é ausente, pouca, rara.</div>
<div style="text-align: justify;">
Estou à espera, impaciente, que a vida venha ao meu encontro. </div>
<div style="text-align: justify;">
Quero não ansiar por ti, por ela. Quero-vos longe, autónomos, apenas para poder lamentar a vida quando sentir que já não sou precisa.</div>
<br />FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-71735069734814586522013-04-04T20:49:00.001+01:002013-04-04T20:49:23.768+01:00Pedro Paixão<div><p>'As palavras que trocavam eram tão físicas como todo o amor que se fizesse..'</p>
<p>(e tenho a certeza que isto será um deleite para ti, Nani...)</p>
</div>FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-78954045840179986042013-03-28T23:08:00.001+00:002013-03-28T23:08:43.451+00:00Got to make this life make sense... <div><p><a href="https://www.youtube.com/watch?v=DDK5qGlLT8s&feature=youtube_gdata_player">Ver "3 Doors Down - Away From The Sun" no YouTube</a><br>
</p>
</div>FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-70193961587655141852013-03-25T22:39:00.001+00:002013-03-25T22:39:54.434+00:00Honey,<div><p><a href="https://www.youtube.com/watch?v=MB2F6nagjKs&feature=youtube_gdata_player">Ver "Embrace - Gravity" no YouTube</a></p>
<p>'and then I looked up to the sun and saw the sky<br>
'and the way that gravity pulls on you and I<br>
'on you and I'</p>
</div>FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-28805993995827474112013-03-14T21:34:00.001+00:002013-03-14T21:34:41.650+00:00Pessoa<div><p>Se eu te pudesse dizer<br>
O que nunca te direi<br>
Tu terias que entender<br>
Aquilo que nem eu sei</p>
</div>FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2086059535558747429.post-30355877903114174332013-03-04T11:38:00.001+00:002013-03-04T11:38:53.723+00:00Silêncio...<div><p><a href="http://www.oene.com.br/porque-tanta-gente-esta-postando-o-video-do-encontro-de-marina-abramovic-com-ulay-e-qual-e-a-verdade-por-tras-dele/">Por que tanta gente está postando o vídeo do encontro de Marina Abramovic com Ulay e qual é a história por trás dele — Oene</a><br>
</p>
</div>FavaRicahttp://www.blogger.com/profile/16037420931862284780noreply@blogger.com3