Há um refúgio paradisíaco, numa milha perdida da nossa costa, onde a areia é mais clara e fina, e o mar é um aquário de corais, lentamente agitado por brisas mornas. O sol é mais brando mas nunca se esconde, e há folhagens verdes a meia dúzia de passos, que abrigam sonos de estio. Esse refúgio é concessionado por uma governanta de avental branco, que serve bolos quentes, caracóis e frescos numa esplanada que não ostenta cinzeiros com pontas de cigarro. Nas redondezas, quando o sol desaparece, surge recortada no céu rosado uma aldeia a lembrar o interior mais recôndito, com os seus abrigos frescos de onde, depois do calor, começam a brotar gentes hospitaleiras. Há uma foz calma que desagua no mar e onde se apanha, ao final da tarde, conquilha abundante. À noite, mistos de grelhados e aromas frutados confundem-se. São verdes e vermelhos avinagrados e doces de mel. Há cafés onde se trocam dedos de conversa e se misturam pessoas de casa e de fora, e há nesses cafés os chupa-chupas espalmados, forrados de plástico transparente, que já não se vendem em lado nenhum. As casas de comércio, quase todas, imortalizam religiosamente ícones do passado: caiam-se as paredes mas o logo do gás mobil permanece imaculado. As jornadas começam cedo, com o sol tímido a prometer dias bonitos, e há cheiro de cevada, pão fresco e hortaliças viçosas. Há mercado com pescados ainda vivos.
Repete-se um ciclo quotidiano e tranquilo.
Que saudades.
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